Sentí el fuerte olor a Jazmín y supe que estaba cayendo la noche. Desde que era un chico sabía que era verano por aquel característico olor que despedían en agosto las blancas florecillas que la hacían merecedora del nombre de “puta de noche”.
A mi lado, en cueros, bañada en sudor y media borracha por el sopor que produce el orgasmo estaba Inmaculada. Su cuerpo moreno brillaba en la penumbra con la luz de la luna que se filtraba por la ventana de aquel agosto infernal. ¿Lo sientes?, me preguntó sin abrir los ojos, es la puta, esa jodida flor que me revuelve los sesos, que me trae recuerdos de aquella noche maldita que lincharon a Vicente cuando entró al billar de La Ciénaga bañado en sangre y las siete cabezas de cuervo colgando del cuello. Estábamos también en agosto.
